Я знаю: мир не без изъяна,
Но мы другие, нам больней.
Поэты мы - не обезьяны!
Поймите это вы скорей.

	Цитата:
	Вы подрываете в нас веру... Но так, увы, устроен свет. Друг другу дарят гобелены, Ну а для нас и тряпки нет.

если тряпка для Вас - похвалы в адрес Вашего стихосложения, то этого добра здесь навалом.

	Цитата:
	Мы, как глухие музыканты, Лелеем каждый свой лоскут.

если лоскут - вышеупомянутая Вами же тряпка, тогда вообще не понимаю сути укора. лелейте наздоровье. из этих "лоскутов" уже можно наряды шить.

Погиб поэт. Эх, елки палки...
А мог бы ведь, еще творить.
Да что ж теперь. Конечно, жалко
Беднягу. Что и говорить.

Но ты, надменный мой читатель,-
зачем выискивал изъян?
Не в падежах поэта злато,
а в глубине душевных ран.

Забудь на миг правописанье,
Вонми души поэта стон,
И ты узришь очарованье,
услышишь дивный перезвон.

Не важно, что понять удастся
Лишь часть того, что он творил.
Поверь - не в суффиксе есть счастье,
А в красоте душевных сил...

Ругать вообще проще, чем писать... Кстати, редакторы в сборниках стихов и в литературных и пр. газетах и журналах сами исправляют ошибки авторов. А могли бы сразу осудить и выкинуть, и тогда бы у нас остались только грамотные, но часто, увы, бездарные "творцы"

Ругать, конечно, явно проще.
Но я, заметьте, не ругал.
Я лишь на несколько ошибок
Довольно скромно указал.

Я сам, признаюсь, не безгрешен,
И сам с ошибками пишу.
И если автор безутешен,
То я прощения прошу.

Но только кто, скажите честно,
Как не поэт, творец стиха
(Звучит довольно, кстати, лестно)
Один - хранитель ЯЗЫКА...

Спасибо.
Так и Вам я тожа пять баллов ставил (правда с минусом)

Какие вы молодцы!!! Все!

Да, когда титаны бьются,
Тут вмешаешься - не рад!
Вон как вирши удаются -
Все по теме, все впопад!
Как же вы скрестили шпаги,
слышен даже скрип зубов,
Набралась я все ж отваги
И связала пару слов!
Я признаюсь сразу честно,
Что в стихах я дилетант,
Но скажу вам, коль уместно,
Что быть критиком - талант!
Да, здесь много грамотеев,
Также много и других!
Вряд ли душу вам согреет
грамотный, но глупый стих!
Ведь важней здесь ритмы, чувства,
Мыслей трепетный полет...
И стихи писать - искусство,
Кто рифмует, тот поймет!

Полет фантазии твоей
Над головами тех, кто рядом
Сшибает критикой и взглядом –
И убивает наповал
За каплю радости, скорей...

ответ чемберлену

Я смысл слогов чужих не правил
Но, мне не нравится (пока),
Читать творение в котором
Нет правил русский языка...

Вот так критика порождает волну творчества. Критика - позитивна

Скажите уж тогда честнее:
"Есть мысли? Лучше помолчи!
Не для тебя стихи писались.
Сиди, и правила учи!"

куда честнее то?

молчанье ?
Молчать не надо.....

Похвали!

А в личку сбрось, так, не публично

"Товарищ, милый!!! извини...! "

О чем вы спорите, поэты?
Найти уж время компромисс.
Коль вы слагаете куплеты,
Тут важно все - и дух, и смысл.

И роль грамматики огромна,
Пусть даже чувств стихи полны,
Ошибки слогом звать нескромно,
Раз в языке вы не сильны.

На критиков не надо злиться.
Спасибо стоит им сказать.
Ведь будет не к чему стремиться,
Коль только похвалам внимать.

Никто вас, верьте, не осудит.
Но все же нужно уважать
Родной язык и тех, кто будет
Стихотворения читать.

Ну просто нет слов! Какие все талантливые!!!

Ребята! Позвольте подвести черту.
Все здесь молодцы и всех я люблю здоровой дружеский любовью.
Все, кто пишет стихи - молодцы вдвойне, поскольку самое важное (так считают японцы, и я с ними польностью согласен) - творческий процесс, поиск красоты и совершенства! Результат, согласитесь, вторичен.
Если кому то неприятно, что я пишу свое мнение для всеобщего прочтения - скажите. Перестану. Но только в Вашем конкретном случае.
Хвалить все подряд не буду. Молчать о том, что не понравилось тоже не стану.
А спорить о поэзии можно (и нужно) до бесконечности, ибо лишь в поиске совершенства можно к нему приблизится.
Но вряд ли мы сможем развить эту тему лучше чем Маяковский (Разговор с фининспектором о поэзии) Лермонтов, Пушкини проч.
Поэтому прекращаю нашу полемику (со своей стороны).
Искренне прошу на меня не обижаться и, если кого и обидел, - прошу прощения. Но остаюсь при своем мнении.
С уважением ко всем.
Lickson.




Глава четвертая. КАК НЕЗНАЙКА СОЧИНЯЛ СТИХИ

После того как из Незнайки не получилось художника, он решил сделаться
поэтом и сочинять стихи. У него был знакомый поэт, который жил на улице
Одуванчиков. Этого поэта по-настоящему звали Пудиком, но, как известно, все
поэты очень любят красивые имена. Поэтому, когда Пудик начал писать стихи,
он выбрал себе другое имя и стал называться Цветиком.
Однажды Незнайка пришел к Цветику и сказал:
-- Слушай, Цветик, научи меня сочинять стихи. Я тоже хочу быть поэтом.
-- А у тебя способности есть? -- спросил Цветик.
-- Конечно, есть. Я очень способный, -- ответил Незнайка.
-- Это надо проверить, -- сказал Цветик. -- Ты знаешь, что такое рифма?
-- Рифма? Нет, не знаю.
-- Рифма -- это когда два слова оканчиваются одинаково, -- объяснил
Цветик. -- Например: утка -- шутка, коржик -- моржик. Понял?
-- Понял.
-- Ну, скажи рифму на слово "палка".
-- Селедка, -- ответил Незнайка.
-- Какая же это рифма: палка -- селедка? Никакой рифмы нет в этих
словах.
-- Почему нет? Они ведь оканчиваются одинаково.
-- Этого мало, -- сказал Цветик. -- Надо, чтобы слова были похожи, так
чтобы получалось складно. Вот послушай: палка -- галка, печка -- свечка,
книжка -- шишка.
-- Понял, понял! -- закричал Незнайка. -- Палка -- галка, печка --
свечка, книжка -- шишка! Вот здорово! Ха-ха-ха!
-- Ну, придумай рифму на слово "пакля", -- сказал Цветик.
-- Шмакля, -- ответил Незнайка.
-- Какая шмакля? -- удивился Цветик. -- Разве есть такое слово?
-- А разве нету?
-- Конечно, нет.
-- Ну, тогда рвакля.
-- Что это за рвакля такая? -- снова удивился Цветик.
-- Ну, это когда рвут что-нибудь, вот и получается рвакля, -- объяснил
Незнайка.
-- Врешь ты все, -- сказал Цветик, -- такого слова не бывает. Надо
подбирать такие слова, которые бывают, а не выдумывать.
-- А если я не могу подобрать другого слова?
-- Значит, у тебя нет способностей к поэзии.
-- Ну, тогда придумай сам, какая тут рифма, -- ответил Незнайка.
-- Сейчас, -- согласился Цветик.
Он остановился посреди комнаты, сложил на груди руки, голову наклонил
набок и стал думать. Потом поднял голову кверху и стал думать, глядя на
потолок. Потом ухватился руками за собственный подбородок и стал думать,
глядя на пол. Проделав все это, он стал бродить по комнате и потихоньку
бормотал про себя:
-- Пакля, бакля, вакля, гакля, дакля, макля... -- Он долго так
бормотал, потом сказал: -- Тьфу! Что это за слово? Это какое-то слово, на
которое нет рифмы.
-- Ну вот! -- обрадовался Незнайка. -- Сам задает такие слова, на
которые нет рифмы, и еще говорит, что я неспособный.
-- Ну, способный, способный, только отстань! -- сказал Цветик. -- У
меня голова разболелась. Сочиняй так, чтобы был смысл и рифма, вот тебе и
стихи.
-- Неужели это так просто? -- удивился Незнайка.
-- Конечно, просто. Главное -- это способности иметь.
Незнайка пришел домой и сразу принялся сочинять стихи. Целый день он
ходил по комнате, глядел то на пол, то на потолок, держался руками за
подбородок и что-то бормотал про себя.
Наконец стихи были готовы, и он сказал:
-- Послушайте, братцы, какие я стихи сочинил.
-- Ну-ка, ну-ка, про что же это стихи? -- заинтересовались все.
-- Это я про вас сочинил, -- признался Незнайка. -- Вот сначала стихи
про Знайку: Знайка шел гулять на речку, Перепрыгнул через овечку.
-- Что? -- закричал Знайка. -- Когда это я прыгал через овечку?
-- Ну, это только в стихах так говорится, для рифмы, -- объяснил
Незнайка.
-- Так ты из-за рифмы будешь на меня всякую неправду сочинять? --
вскипел Знайка.
-- Конечно, -- ответил Незнайка. -- Зачем же мне сочинять правду?
Правду и сочинять нечего, она и так есть.
-- Вот попробуй еще, так узнаешь! -- пригрозил Знайка. -- Ну-ка, читай,
что ты там про других сочинил?
-- Вот послушайте про Торопыжку, -- сказал Незнайка. Торопыжка был
голодный, Проглотил утюг холодный.
-- Братцы! -- закричал Торопыжка. -- Что он про меня сочиняет? Никакого
холодного утюга я не глотал.
-- Да ты не кричи, -- ответил Незнайка. -- Это я просто для рифмы
сказал, что утюг был холодный.
-- Так я же ведь никакого утюга не глотал, ни холодного, ни горячего!
-- кричал Торопыжка.
-- А я и не говорю, что ты проглотил горячий, так что можешь
успокоиться, -- ответил Незнайка. -- Вот послушай стихи про Авоську: У
Авоськи под подушкой Лежит сладкая ватрушка. Авоська подошел к своей
кровати, заглянул под подушку и сказал:
-- Враки! Никакой ватрушки тут не лежит.
-- Ты ничего не понимаешь в поэзии, -- ответил Незнайка. -- Это только
для рифмы так говорится, что лежит, а на самом деле не лежит. Вот я еще про
Пилюлькина сочинил.
-- Братцы! -- закричал доктор Пилюлькин. -- Надо прекратить это
издевательство! Неужели мы будем спокойно слушать, что Незнайка тут врет про
всех?
-- Довольно! -- закричали все. -- Мы не хотим больше слушать! Это не
стихи, а какие-то дразнилки.
Только Знайка, Торопыжка и Авоська кричали:
-- Пусть читает! Раз он про нас прочитал, так и про других пусть
читает.
-- Не надо! Мы не хотим! -- кричали остальные.
-- Ну, раз вы не хотите, то я пойду почитаю соседям, -- сказал
Незнайка.
-- Что? -- закричали тут все. -- Ты еще пойдешь перед соседями нас
срамить? Попробуй только! Можешь тогда и домой не возвращаться.
-- Ну ладно, братцы, не буду, -- согласился Незнайка. -- Только вы уж
не сердитесь на меня.



Да. Быть поэтом нелегко...