Зинаида Гиппиус



КРИК
Изнемогаю от усталости,
Душа изранена, в крови...
Ужели нет над нами жалости,
Ужель над нами нет любви?

Мы исполняем волю строгую,
Как тени, тихо, без следа,
Неумолимою дорогою
Идем - неведомо куда.

И ноша жизни, ноша крестная.
Чем далее, тем тяжелей...
И ждет кончина неизвестная
У вечно запертых дверей.

Без ропота, без удивления
Мы делаем, что хочет Бог.
Он создал нас без вдохновения
И полюбить, создав, не мог.

Мы падаем, толпа бессильная,
Бессильно веря в чудеса,
А сверху, как плита могильная,
Слепые давят небеса.
1896

Зинаида Гиппиус


БОЛЬ

"Красным углем тьму черчу,
Колким жалом плоть лижу,
Туго, туго жгут кручу,
Гну, ломаю и вяжу.

Шнурочком ссучу,
Стяну и смочу.
Игрой разбужу,
Иглой пронижу.

И я такая добрая,
Влюблюсь - так присосусь.
Как ласковая кобра я,
Ласкаясь, обовьюсь.

И опять сожму, сомну,
Винт медлительно ввинчу,
Буду грызть, пока хочу.
Я верна - не обману.

Ты устал - я отдохну,
Отойду и подожду.
Я верна, любовь верну,
Я опять к тебе приду,
Я играть с тобой хочу,
Красным углем зачерчу..."

Елена Исаева

Я знала,
как тебе понравится,
Я знала - нужно быть какой:
Как та веселая красавица,
Легко махнувшая рукой
И ускользнувшая таинственно,
Маня загадочной душой...
Я знала -
нужно быть единственной,
Неповторимой и ... чужой.
И притягательно изменчива,
И зная, что лишает сна,
Вот так всегда
смеется женщина,
Когда в другого влюблена.
Как выпивать умеем соки мы
Из тех, кто покорен и тих
И я была такой со многими,
Поскольку не любила их.
Но ты губил во мне красавицу
Смущением, как паранджой.
Я знала,
как тебе понравиться,
Но не умела быть чужой.

и еще одно-ее же

Ты сказал мне неприятное
(Впрочем, и не ты один)
ЧТо я слишком уж понятная,
Что проста как апельсин.
Здесь ответить вроде
нечего
Я не стала возражать.
А тебе дождливым вечером
Нужно было уезжать.
И не важно -
понял кто кого,
Кто кого не превзошел
По шоссе бежать
по мокрому
Ох! Как было хорошо...
И автобус твой догнали мы
и, обиды не держа,
Распрощались. Он отчаливал,
Как груженная баржа.
А потом брела обратно я,
Вытирая дождь с лица,
До конца тебе понятная,
А себе не до конца

Изумрудные дороги.

Изумрудные дороги.
Травы шепчут под ногами.
Он идет туда, где боги
Прячутся за облаками.
Та страна укрыта тайной,
В сини неба, над мечтами.
Он летит стрелой случайной,
Раня тишину ночами.
Терракотовые тени
На песчаных речных плесах
Расступаются. Лишь время
Ставит след своих колес.
А алмазные росинки
На босых ногах по утру
Превращаются в слезинки
И струятся перламутром.
Пена моря, что печальна,
Дарит кружева из соли.
Он идет дорогой дальней
Весь заплаканный росою.
Пурпур утра, Пурпур славы
Оставляя позади,
Он идет совсем усталый
Но не может не дойти.
Собирая неспеша
Малахитовые камни,
Горным воздухом дыша,
Он каснется этой тайны.
Белы росы в ярки звезды.
Перекрасив быль и небыль,
Он поймет, но слишком поздно,
Что уносится на небо.
Изумрудные дороги.
Сказки детства не случайны.
В том краю его же боги
Обернулись палачами.

lizka интересная находка это стихотворение.
Спасибо!!

Александр Блок. Стихотворение "Незнакомка"

По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух.

Вдали, над пылью переулочной,
Над скукой загородных дач,
Чуть золотится крендель булочной,
И раздаётся детский плач.

И каждый вечер, за шлагбаумами,
Заламывая котелки,
Среди канав гуляют с дамами
Испытанные остряки.

Над озером скрипят уключины,
И раздаётся женский визг,
А в небе, ко всему приученный,
Бессмысленно кривится диск.

И каждый вечер друг единственный
В моём стакане отражён
И влагой терпкой и таинственной,
Как я, смирён и оглушён.

А рядом, у соседних столиков
Лакеи сонные торчат,
И пьяницы с глазами кроликов
"In vivo veritas!" кричат.

И каждый вечер, в час назначенный
(Иль это только снится мне?)
Девичий стан, шелками схваченный,
В туманном движется окне.

И медленно, пройдя меж пьяными,
Всегда без спутников, одна,
Дыша духами и туманами,
Она садится у окна.

И веют древними поверьями
Её упругие шелка,
И шляпа с траурными перьями,
И в кольцах узкая рука.

И странной близостью закованный,
Смотрю за тёмную вуаль,
И вижу берег очарованный
И очарованную даль.

Глухие тайны мне поручены,
Мне чьё-то солнце вручено,
И все души моей излучены
Пронзило терпкое вино.

И перья страуса склонённые
В моём качаются мозгу,
И очи синие бездонные
Цветут на дальнем берегу.

В моей душе лежит сокровище,
И ключ поручен только мне!
Ты право, пьяное чудовище!
Я знаю: истина в вине.

24 апреля 1906. Озерки

Сергей Есенин
Кто я? Что я? Только лишь мечтатель,
Синь очей утративший во мгле,
Эту жизнь прожил я словно кстати,
Заодно с другими на земле.

И с тобой целуюсь по привычке,
Потому что многих целовал,
И, как будто зажигая спички,
Говорю любовные слова.

«Дорогая», «милая», «навеки»,
А в душе всегда одно и тож,
Если тронуть страсти в человеке,
То, конечно, правды не найдешь.

Оттого душе моей не жестко
Не желать, не требовать огня,
Ты, моя ходячая березка,
Создана для многих и меня.

Но, всегда ища себе родную
И томясь в неласковом плену,
Я тебя нисколько не ревную,
Я тебя нисколько не кляну.

Кто я? Что я? Только лишь мечтатель,
Синь очей утративший во мгле,
И тебя любил я только кстати,
Заодно с другими на земле.

1925

Сергей Есенин
Ты меня не любишь, не жалеешь,
Разве я немного не красив?
Не смотря в лицо, от страсти млеешь,
Мне на плечи руки опустив.

Молодая, с чувственным оскалом,
Я с тобой не нежен и не груб.
Расскажи мне, скольких ты ласкала?
Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?

Знаю я — они прошли, как тени,
Не коснувшись твоего огня,
Многим ты садилась на колени,
А теперь сидишь вот у меня.

Пусть твои полузакрыты очи
И ты думаешь о ком-нибудь другом,
Я ведь сам люблю тебя не очень,
Утопая в дальнем дорогом.

Этот пыл не называй судьбою,
Легкодумна вспыльчивая связь,—
Как случайно встретился с тобою,
Улыбнусь, спокойно разойдясь.

Да и ты пойдешь своей дорогой
Распылять безрадостные дни,
Только нецелованных не трогай,
Только негоревших не мани.

И когда с другим по переулку
Ты пройдешь, болтая про любовь,
Может быть, я выйду на прогулку,
И с тобою встретимся мы вновь.

Отвернув к другому ближе плечи
И немного наклонившись вниз,
Ты мне скажешь тихо: «Добрый вечер!»
Я отвечу: «Добрый вечер, miss».

И ничто души не потревожит,
И ничто ее не бросит в дрожь,—
Кто любил, уж тот любить не может,
Кто сгорел, того не подожжешь.

4 декабря 1925

-Как же быть теперь без нее!
Как мне жить теперь без нее!
-Кофе пить. Газеты читать.
Никогда ничего не ждать.
Ничего о ней не знать!
-Я найду ее!
-М?
Нет.
-Я на дне разыщу ее!
-Бред.
-На край света за ней!
-Ложь.
Ни-ку-да ты за ней не пойдешь!

мое любимое у Толстого (Алексея Константиновича )

Коль любить, так без рассудку,
Коль грозить, так не на шутку,
Коль ругнуть, так сгоряча,
Коль рубнуть, так уж с плеча!

Коли спорить, так уж смело,
Коль карать, так уж за дело,
Коль простить, так всей душой,
Коли пир, так пир горой!

Александр Пушкин

Стихи, сочинённые ночью во время бессоницы

Мне не спится, нет огня;
Всюду мрак и сон докучный.
Ход часов лишь однозвучный
Раздается близ меня,
Парки бабье лепетанье,
Спящей ночи трепетанье,
Жизни мышья беготня…
Что тревожишь ты меня?
Что ты значишь, скучный шепот?
Укоризна или ропот
Мной утраченного дня?
От меня чего ты хочешь?
Ты зовешь или пророчишь?
Я понять тебя хочу,
Смысла я в тебе ищу…
1830

ВСЕ КРУГОМ (Гиппиус)

Страшное, грубое, липкое, грязное,
Жестко тупое, всегда безобразное,
Медленно рвущее, мелко нечестное,
Скользкое, стыдное, низкое, тесное,
Явно довольное, тайно блудливое,
Плоско смешное и тошно трусливое,
Вязко, болотно и тонно застойное,
Рабское, хамское, гнойное, черное.
Изредко серое, в сером упорное,
Вечно лежачее, дьявольски косное,
Глубпое, сохлое, сонное, злостное,
Трупно холодное, жалко ничтожное,
Непереносное, ложное, ложное!
Но жалости не надо; что радости в плаче?
Мы знаем, мы знаем: все будет иначе.


Обожаю я ее

Вот сегодня прочитала:

некрасивая девочка (Н.Заболоцкий)

Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.

Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?

Однажды впитанная мудрость:
"Красива та, которая не знает о своей красоте".

ЭТО ПЕСНЯ, КОНЕЧНО, НО МОЖНО И КАК СТИХИ ЧИТАТЬ, БЕЗ МЕЛОДИИ ПРОИЗВЕДЕНИЕ НЕ ТЕРЯЕТ СВОЕЙ ПРЕЛЕСТИ.

Булат Окуджава



Тьмою здесь все занавешено
и тишина как на дне...
Ваше величество женщина,
да неужели — ко мне?

Тусклое здесь электричество,
с крыши сочится вода.
Женщина, ваше величество,
как вы решились сюда?

О, ваш приход — как пожарище.
Дымно, и трудно дышать...
Ну, заходите, пожалуйста.
Что ж на пороге стоять?

Кто вы такая? Откуда вы?
Ах, я смешной человек...
Просто вы дверь перепутали,
улицу, город и век.

Последние стихи о любви.


Любить тебя – что может проще
быть – воздуха глоток,
трель соловья в весенней роще,
и распустившийся цветок,
и запах спелой земляники
налитой солнцем до-черна
послеполуденные блики,
и предвечерья тишина.

Любить тебя – что может тише
звучать – певучий шум дождей
по жестяным покатым крышам,
из детской голоса детей,
ноктюрн Шопена в вечер длинный,
неторопливый разговор
и под окошком куст жасмина,
не облетевший до сих пор.

Любить тебя что может выше
подняться – поздняя весна,
и в облаках цветущих вишен
церковки старой белизна,
над куполами – птиц круженье,
и колокольный перезвон,
на хорах праздничное пенье,
мой – о тебе – пасхальный сон…

М.Д.

Я пришел к мудрецу и спросил у него:
"Что такое любовь? Он сказал "Ничего"
Но, я знаю, написано множество книг:
Вечность пишут одни, а другие – что миг
То опалит огнем, то расплавит как снег,
Что такое любовь? "Это все человек!"
И тогда я взглянул ему прямо в лицо,
Как тебя мне понять? "Ничего или все?"
Он сказал улыбнувшись: "Ты сам дал ответ!:
"Ничего или все!",- середины здесь нет!"




Не плачь, не морщь опухших губ,
Не собирай их в складки.
Разбередишь присохший струп
Весенней лихорадки.

Сними ладонь с моей груди,
Мы провода под током.
Друг к другу вновь, того гляди,
Нас бросит ненароком.

Пройдут года, ты вступишь в брак,
Забудешь неустройства.
Быть женщиной — великий шаг,
Сводить с ума — геройство.

А я пред чудом женских рук,
Спины, и плеч, и шеи
И так с привязанностью слуг
Весь век благоговею.

Но, как ни сковывает ночь
Меня кольцом тоскливым,
Сильней на свете тяга прочь
И манит страсть к разрывам.

Борис Пастернак

О вечном...

Так-как истинна вечно уходит из рук
Не пытайся понять непонятное друг.
Чашу в руки бери, оставайся невеждой...
Нету смысла, поверь, в изученье наук...
Омар Хайям.

Moonlight, +1

А вот мое любимое.. ну, одно из, конечно.. но вот так и не удалось установить авторство..

…прикосновенье нервных рук,
ее груди полукасанье,
улыбки бледный полукруг,
полузабытое дыханье,
полузамеченный кивок,
полузаметное объятье,
полусплетенье ватных ног,
полурасстегнутое платье,
вес тела – на одной руке,
другого тела жар упругий,
пятно румянца по щеке,
освободившиеся руки,
иссиня-черные зрачки,
на миг застывшее мгновенье,
нетерпеливые тычки,
неторопливое движенье
вперед, на месте и назад,
на шее бисеринки пота,
полузнакомый аромат
– имбирно-мускусная нота,
под горло сладкая слюна…
полутона… и полутени…
полузатекшая спина,
полусведенные колени,
по телу спазм во всю длину
и возле уха слабый голос:
«А Вам сходить через одну?»
День. Улица. Час пик. Автобус.

Добавлено спустя 26 минут 11 секунд:

GoodWin, очень нравится.
Вспоминается из Ницше:
Кто пишет кровью и притчами, тот хочет, чтобы его не читали, а заучивали наизусть.

Добавлено спустя 1 час 6 минут 43 секунды:

Полина Сергеевна, спасибо за тему)))